А самое противное, что не быть не получается. Это дурацкое глупое чувство лезет сквозь все выстроенные стены, как трава сквозь асфальт. Оно сильнее, чем разум, потому что оно искреннее. Настоящее. И ты уже улыбаешься. И яичница у тебя получается. И камешки в руках гладкие, отполированные, радуют глаз переливами цвета, постукивают друг о друга с приятным звуком. И становится все равно на то, что было вчера. Прощаешь. Себя прощаешь, других. Особенно себя, других простить легче. Забываешь о том, какие острые слова тебе говорили, как выкинули из своей жизни, как мусор. Ну, да, было. Было и прошло. Осталось во вчерашнем дне, за завесой сна и нечего об этом думать. Потому что сейчас все хорошо. И на душе спокойно. И даже дождь за окном не повод, чтобы сидеть дома.
Люди приходят и уходят. На замену одним появляются другие. Каждый из них что-то вносит в твою жизнь, или что-то забирает из нее. Как яркий калейдоскоп, они вертят тебя в руках, перемешивают, изменяют и складывают во что-то новое, но не менее прекрасное, чем было раньше. И ты делаешь с ними тоже самое.