В старом городе, где желтые фонари осыпали по ночам улицы позолотой, где облака, устав, ложились отдохнуть на крыши домов, где желтая, как старый дракон, река безуспешно пыталась достать до изгибающего над ней свой хребет моста, там жил Мальчик, который пел. Мальчик появлялся на улицах рано утром, летя на своих крылатых туфельках по улицам старого города и его голос звенел, подобно ручью. И старый город пробуждался ото сна, открывал сомкнутые веки окон, потягивался улицами и мостовыми и улыбался, глядя на мальчика, осторожно покачивая его на руках. А Мальчик пел. Его голос серебряными колокольчиками звенел в самом сердце города, разбивался хрустальными брызгами о стены домов, лился по улицам, наполняя их жизнью и светом. Мальчик пел обо всем: о лете, с его сочной зеленью, о зимних снегопадах, о быстрых черточках стрижей в небе... Но главное, о чем он пел - это была жизнь. Прекрасная, волшебная Жизнь, в которой возможно все. Он пел на главной площади старого города, он сиял и весь город сиял вместе с ним.
Но вдруг... Кем-то брошеный камень попал мальчику в грудь. Мальчик захлебнулся собственным голосом, смешавшимся с кровью и упал на горячие камни мостовой. Он смотрел в небо широко распахнутыми серыми глазами и шевелил губами, бессильно пытаясь допеть свою песню, не понимая, что она уже допета...
С тех пор прошло много лет. Город все так же купается в золоте фонарей, облака все так же прилетают отдыхать на крыши домов, а река все так же безуспешно борется с мостом... Только нет Мальчика и его светлых песен.